可他一动也不敢动。

空气里混杂着操场上扬起的尘土味，还有身边兄弟们身上冒出的汗味。

他的目光死死地钉在台前那个人的身上。

山哥。

陈山正拿着一个铁皮喇叭，对着台下黑压压的人群说话。

他的声音通过那玩意儿变得有些失真，却异常清晰地传进王虎的耳朵里。

“服务！”

“保护！”

这些词，王虎以前只听过。

现在这些词从山哥嘴里说出来，每一个字都像一块烧红的烙铁，烫在他的心上。

很重。

比他以前拎过的任何一把开山刀都要重。

他的视线越过山哥的肩膀，看向台下的街坊。

卖云吞面的张伯，佝偻着背，用力地拍着手。

在街口卖白菜的李嫂，眼眶红红的，正拿衣角擦着眼睛。

还有那些光着屁股到处跑的小鬼头，此刻也安静下来，睁着乌溜溜的眼睛，好奇地望着台上。

望着他。

望着他身后那五百个穿着同样制服的兄弟。

那是一种王虎从未见过的眼神。

里面没有恐惧，没有厌恶，没有躲闪。

是希望。

王虎的心脏猛地抽了一下。

他忽然想起之前，那时他还不是和字头的“虎哥”，只是和义堂的一个烂仔。

那时候他的世界就是深水埗那些肮脏油腻的后巷。

空气里永远飘着一股馊水混合着廉价烟草的怪味。

他的手里也总是握着东西。

有时是半截酒瓶。

有时是裹着报纸的砍刀。

他记得血溅在脸上的温热感，记得骨头断裂时发出的脆响。

他为和义堂打天下，为和义堂清扫障碍。

他跟癫狗是和义堂里最快、最狠的一把刀。

每一次打完架，拖着一身伤回到那间不到十平米的出租屋里，肾上腺素退去后，剩下的就只有无尽的空虚。

他不知道明天在哪里。

他只知道睡醒了就要继续打，继续抢。

那时候他觉得，他这辈子大概也就这样了。

一个烂仔。

一个死在街头都没人会多看一眼的烂仔。

直到有一天。

山哥把他叫到了染坊的一间小屋子。

那间屋子又暗又潮，墙角还渗着水。

山哥没有跟他说要去砍谁，要去抢哪个场子。

山哥给他点了一根烟，问了他一个问题。

“阿虎，你想不想做点对得起祖宗的事？”

王虎当时就愣住了。

祖宗？

他一个烂仔，爹妈都不知道是谁，哪来的祖宗？

然后山哥跟他说了那个计划。

走私。

把外面的药品，还有那些稀奇古怪的机器零件，想办法运回大陆去。

王虎听得云里雾里。

他不明白做这些有什么意义。

不都是为了赚钱吗？

山哥看出了他的疑惑，只是拍了拍他的肩膀。

“阿虎，我们是中国人。”

“家里有难，我们这些在外面的，有力出力，有钱出钱。”

“我们是烂仔，可我们烂的是命，不是根。”

就是这句话。

“烂的是命，不是根。”

王虎的心被什么东西狠狠撞了一下。

从那天起，他手里的家伙变了。

不再是砍人的刀，而是护送货物的枪。

每一次，当他们冒着被水警追捕的风险，把一船船的物资送到对岸，看到那些接头同志眼里的感激时。

王虎第一次感觉到自己做的事情是有意义的。

原来他这身力气，这条烂命，不只是能用来打打杀杀。

原来烂仔也能报国。

“王虎！”

山哥的吼声把他从回忆里拽了出来。

王虎一个激灵，猛地挺直了胸膛。

“在！”

他用尽全身力气吼了回去，声音都有些嘶哑。

陈山从梁文辉手里接过了一面旗。

一面崭新的红色的旗。

旗帜的中央绣着九龙城寨那层层叠叠的轮廓，外面环绕着一圈绿色的橄榄枝。

陈山捧着那面旗，一步一步走到他的面前。

他把旗郑重地交到了王虎的手里。

王虎伸出双手。

那双布满老茧和伤疤，曾经只懂得紧握刀柄的手，此刻却有些微微发抖。

旗杆是木头的，打磨得很光滑，握在手里有一种温润的质感。

很沉。

真的很沉。

“这面旗，从今天起就交给你了！”

“我希望你和你的队员们爱护它！”

“用你们的血和你们的汗，去捍卫它的尊严！”

“用你们的忠诚和你们的勇气，去守护它所代表的这片土地和这片土地上的人民！”

王虎的眼眶一下子就热了。

他死死咬着牙，才没让眼泪掉下来。

他举起那面旗。

“请山哥放心！”

“